Пастернак созвучен природе, в каждое время года вспоминаются свои строчки. Я все твержу "Завалит снег дороги", а Лена Виноградова и Егор - "Февраль. Достать чернил и плакать". И только мама всегда "Цветы ночные утром спят".
Хотя именно сейчас как рингтон стучится "Не спи не спи художник не придавайся сну". И чтобы сбавить пафос - мне часто кажется, что даже в таком хорошем стихотворении про летчика есть три хороших места, а остальное как бы... для массы. Или такой фокус что слышишь только частично, а кто-то слышит другое.
Ночь
Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.
Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.
Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.
Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.
И страшным, страшным креном
К другим каким-нибудь
Неведомым вселенным
Повернут Млечный путь.
В пространствах беспредельных
Горят материки.
В подвалах и котельных
Не спят истопники.
В Париже из-под крыши
Венера или Марс
Глядят, какой в афише
Объявлен новый фарс.
Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.
Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.
Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.
Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты - вечности заложник
У времени в плену.
1956
